A caneta brincava entre os dedos dela. Estava a gostar de a mirar pelo canto do olho, cabelo caído na frente da cara, olhos fechados a ouvir o que me saía pelas teclas do piano:

 

Early morning mid-july
Anticipation's making me high

The smell of sunday in our hair...
You ran on the beach with kennedy flair

Sweet, sweet burn
Of sun and summer wind
And you my friend
My new fun thing
My summerfling

Laugh...oh how we would laugh
At anything
And so pretend
Forsake the logic
Of perfect plans...
A perfect moment
Slipped through our hands

Sweet, sweet burn
Of sun and summer wind
And you my friend
My new fun thing
My summerfling

Strange...
The wind can change so quickly
Without a word of warning
Rearrange our lives
Until they're torn in two

(Piltch/Lang)

 

Ela empurrou o copo na minha direcção. Ergueu o dela com um movimento lento da mão parcialmente coberta por uma luva de cabedal negro, com uma fila de espigões de aço branco junto aos nós dos dedos. Gostei dos dedos compridos, finos.
Peguei também na bebida que ela me trouxera e bebi um golo com os olhos fixos nos dela. Com um sorriso, imitou-me.
Mais tarde, em casa, quando lhe tirei o colete negro que usava sobre a pele, vi no reflexo do espelho as asas desenhadas a negro nas suas costas. E, nesse momento, soube que um anjo tinha caído de propósito do céu só para mim.

Ela estava ali, à minha frente, a perguntar-me qualquer coisa. Não percebi. Só via os olhos dela à minha frente, o movimento dos lábios e sentia o perfume fresco a inundar-me os sentidos.

- Desculpe?

- Quero saber se pode tocar "Dream a little dream of me" para mim e para as minhas amigas ali na mesa do fundo.

- Posso tocar para si. Para as suas amigas não. Serve?

Ficou um momento calada.

- Serve - respondeu então, correspondendo ao meu olhar.

Sorri-lhe e, sem deixar de olhar para ela, os meus dedos deslizaram pelo teclado até às primeiras notas do tema que ela queria ouvir.

Estava eu a dar dois dedos de conversa com a minha amiga Fatinha quando elas entraram. Ora, nós que já estávamos ali há uma data de tempo à espera de alguma coisa que justificasse o exagero de cocktails e pistaccios que já tínhamos pedido, beberricado e trincado, mudámos logo de posição para as ver melhor.

Eram três, todas vestidas a rigor, cabedal de cima a baixo, blusões a três quartos, calças justas e botas de cano alto, à anos setenta. Lenços negros ao pescoço, máscaras idênticas, mãos escondidas por luvas igualmente negras.

− Hum… − soltou a Fatinha, em jeito de apreciação.

- Hum… − repeti.

E continuámos a mastigar os nossos salgadinhos com os olhos pregados nas três.

Olhem, estive numa festinha particular que demorou um nadinha, mas estou de volta. Havia umas piquenas muito acrobáticas, com uns arções em cabedal negro reforçado a aço, aos pulos pelo recinto. Uma coisa dessas distrai uma pessoa e até a minha amiga Fatinha, que é muito mais discreta que todas as garotas do cabedal que eu conheço, ficou para ali de boca aberta, com a cerveja na mão, a pensar realmente que raio de coisa é que esta gente se lembra de fazer, a subir e a descer postes e a atravessar a sala no baloiço de correntes e a tirar a roupa aos bocados.
A verdade é a festa foi mesmo uma sensação, com a cerveja a rolar sem parar, servida em canecas forradas com cabedal. Quando se bebia um golo ficava aquele gosto do couro na boca e a sensação do toque dos lábios no bordo. Foi uma coisa genial.






Tenho de vos confessar que em matéria de gosto, vou pelo clássico, não pelo que representa em tradição, mas pela parcimónia que lhe fica tão bem. É claro que é sempre agradável ao olho pousar em cima de uma vistosa garota de cabedal vermelho, ou ternurenta a visão do rosa. Mas há lá agora alguma coisa que se compare ao impacte de um sólido negro, à segurança do castanho…
Meninas, a festa hoje é para as novas colecções, mas estou de olho no vosso gosto, claro. As correias são bem-vindas e as botas obrigatórias!



Vinha a pensar pelo caminho que não há coisa mais pindérica que plásticos a imitar cabedal. Ainda me lembro dos tempos da napa. Havia uma amiga de outra amiga que ia para a praia ao entardecer com um ‘outfit’ completo de napa cor-de-rosa choque. É claro que quem ficava chocada era eu, mas não com a napa que, valham-nos as santas, até brilhava e tudo, mas com as curvas da amiga da outra amiga, que também eram brilhantes.
Podem calcular o que é que um fato cor-de-rosa, justo e provocante faz a um corpo talhado para aquilo mesmo, mais ao par de olhos que nasceu para contemplar mais visões celestiais que a comum dos mortais.
Já na altura eu tinha uma vaga noção que a napa era a única coisa destoante naquele conjunto, mas só muito mais tarde me apercebi do quanto, quando me travei de conversas com a utilizadora. Tinham passado muitos anos desde os entardeceres na praia, com também muitos quilos desde que o fato tinha coberto as brilhantes curvas pela última vez.
No entanto, o que mais me chocou quando a conversa nos levou ao quarto e ao armário e ao fato em questão, foi constatar a pobreza da napa cor-de-rosa, transformada em sucedâneo de pele abandonada como a das serpentes, estalada e puída nas dobras.
Escusado será dizer que o chá não deu nem para o arranque…



Nós, as garotas do cabedal, temos uma missão, um objectivo e um propósito claríssimo na vida: acabar com os folhos, as rendas e as espanholas. E passamos a explicar porquê, não vá alguém alienar-se e desatar aos berros que nós discriminamos.

A verdade é só esta: os folhos são para quem tem mau gosto – curto e duro. Não há nada que bata uma belas e confiáveis calças de cabedal negro, macias e quentes, confortáveis e sempre prontas para qualquer guerra.

Quanto às rendas, deixem-me dizer-vos: a minha avó usava rendas; a minha mãe também, mas já só na combinação, por debaixo das saias. Acham que eu quero sair com a minha avó ou com a minha mãe? Que raio de deboche é esse?

E por fim, as espanholas: como diz o ditado, de Espanha nem bons ventos, nem bons casamentos (até me espanta o PM deles ter liberalizado o casamento gay – deve ser à conta dos impostos que vão passar a cobrar…).

Pois é, mas como diz a minha amiga Fatinha, desde que uma senhora cheia de salero me pôs os palitos, nem me falem nessa gente. Ainda por cima levou-me o blusão de cabedal branco, alvo como uma virgem – ela nem de signo o era, caramba!

Não fossem as gerberas sobre a relva e até tinha dado dois pinotes à conta dessa história. Mas um dia volto a ela, não agora, que a minha amiga Fatinha está ali a fazer-me sinais e eu, que não entendo.



A princípio eu achava as gerberas umas coisas demasiado farfalhudas para o meu gosto. Mas a minha amiga Fatinha insistiu comigo e, pronto, dei comigo a olhar a sério para as ditas. E acabei por perceber que por baixo daquela exuberância estilo mercado da ribeira ao domingo, havia qualquer coisa de genuíno nas gerberas. Adoptei então a nomenclatura para o clube das Garotas do Cabedal.
Foi mais ou menos por altura da minha mais incrível descoberta: o célebre fato de cabedal creme e rosa escuro. Sei que pode soar piroso, até porque o desencantei em Las Vegas, numa loja que pretendia vender recordações do Elvis a preços astronómicos, ou seja, uma pechincha para os turistas.
Nessa altura fiz como a minha amiga Fatinha, pus-me à frente do cabide que dava um ar entireiçado e foleiro ao fato, a recitar intermináveis “Ommmmmms…”, até que o coreano da loja, muito nervoso, se ofereceu para me fazer um desconto e levar o fato e sair dali, tudo por esta exacta ordem.
É difícil encontrar vestimenta mais extravagante e desconcertante, mas se vissem o bem que fica por cima da pela macia da minha amiga Fatinha, compreenderiam o investimento monetário e emocional que lhe vem anexado.
As cores são as mesmas de um MG descapotável que tive em tempos e de que me tive de desfazer porque, apesar de atrair meninas, senhoras e outras gerberas, tinha uma manutenção caríssima e desconfio que o mecânico me levava couro e cabelo só para se vingar da dor de cotovelo.

 

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